mi novela autobiográfica

Alguien me cuenta que Magda esta en Barcelona.
Que se enamoró de un español en Rosario y él le pagó el pasaje.
Que estuvo conviviendo con el y su mujer, Dominique,
francesa,
curadora en un museo importante.
Que se enamoró de la francesa,
dejaron al español y se fueron a vivir a otro lado.
Que esta trabajando en el museo con ella-

A mi dejó de escribirme en verano, todavía estaba en Rosario.
Ahora estoy sentada frente al río de la Plata, es invierno. Ella está en otro verano, en otro mundo- el frío me raspa los labios, me achina los ojos
no puedo pensar en nada, no tengo nada.
veo sus manos trabajando sobre la arcilla fresca, o modelando la carne de la francesa. Imagino a Magda comprando helado con euros, acuñando 'vale' como su nueva muletilla, soñando con cruzarse a Almodóvar en alguna esquina, riéndose en un autobús, escribiendo cosas en los boletos.
Si es que hay boletos, arcilla, carne.